La cuerda de la libertad

 


Despiertas faltándote la respiración, sudas frio. El flashazo de una inquietante sombra atada a una cruz en el piso te aturde. Te pide que lo desates. Escuchas el recuerdo vívido en la habitación. Aterrado, te yergues, tus manos te tiemblan, los vellos te erizan la piel sin reparar la realidad del sueño.  La luz de la lámpara en tu mesita de noche se enciende de pronto. En la orilla de tu cama tratas de calmarte, respirando concienzudamente, requieres de paciencia con una pizca de terquedad para aferrarte a salir de este estado. Esta noche avanza de forma brutal e inevitable y aunque sacas fuerzas de donde no las hay, algo se pudre desde el fondo. Su efecto trastoca tu cordura. Tienes miedo de él. No sabes cuánto más puedes continuar así.

Orillándote al aislamiento.  Pasaste a ser un solitario con miedo a estar solo. Recurriste a un psicólogo, pero pronto te diste cuenta de lo insuficiente, sin embargo, algunas cartas que te pidió escribir para disculparte contigo mismo, por no sentirte suficiente, te aligeraron.

Recordaste una plática de pequeño con tu madre. Ella conocía bien tus pesadillas y aquellos cotidianos terrores nocturnos.  La cura que te ofreció fue, no tener miedo, ella te cuidaría, solo debías darte cuenta de tus acciones y siendo obediente no habría nada que pudiera asustarte. Desde entonces tu corazón deseó ser muy bueno, propagando una serie de experiencias en tu vida, que nadie te creería. El acoso del diablo en persona comenzó aquí. Los susurros espeluznantes en la obscuridad te torturan para someterte, acorralándote en la desesperación. En sueños lo puedes ver con claridad, te pide que te mates.

Te levantas de la cama, lavas tu cara. Reaccionas aterrado ante lo evidente, el arco puntiagudo de tus cejas es sobrenatural. La piel rubescente solo te indica que no hay vuelta atrás. Aquel rostro consumido frente al espejo te implora acabar con la tortura.

Elucubrando de forma trastornada te descubres en un puente peatonal, tus manos ateridas al barandal es lo único que te separa de tu liberación. Al mirar abajo una fuerza te incita, las fauces de un monstruo que busca engullirte saborean el preámbulo. Expeles miedo por cada poro de tu ser. Convencido, empujas tu horror hacia delante. Sin saber que una mano firme te detendría. ¿Qué haces?... Aun no es tu momento. Cuando volteas, estás solo. Ese día al llegar a tu casa te topas con una respuesta. Un obsequio de tu madre. La guitarra es el inicio de otra etapa de tu vida. ¿Quién diría que una guitarra acallaría las voces? Ahora solo sientes que te falta un maestro.

Isis Mendoza


Comentarios

  1. Manuel López Rosas8 de febrero de 2023, 7:47 a.m.

    Es posible que deba leer con mayor atención el texto.

    La voz parece estar o vivir en un mundo doméstico, cerrado, de cosas y con quien le dió vida. Y da el salto del solipsismo a un mundo habitado o regido por seres con fuerzas extrañas.

    ¿Fantasmas en el puente? ¿Puente de fantasmas? ¿Algo que no he podido imaginar, entender o ver en la narración?

    También podría tratarse de un "caso" de afectación psicológica, pero no parece que haya podido seguir el cuento como la cuentista lo ha escrito.

    ResponderBorrar
    Respuestas
    1. 8 de febrero de 2023, 1:07 p.m.

      Hola Manuel, la autora comenta al respecto que la voz que oye el personaje siempre es la propia voz interna. No sé si esto responda a tus inquietudes. Saludos y siempre, se agradecen tus comentarios. Un abrazo fuerte.

      Borrar

Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

Zumbido en el vacío

Imagen
Escribo para no morir . Después de colocar el punto a este párrafo final, Alberto vuelve a tener los fugaces destellos que le borran los pensamientos. Segundos después, le deja en blanco la memoria.                Años guardando y reteniendo cada detalle y momentos vividos. Se resistió por mucho tiempo en dejar la evidencia escrita, porque estaba consciente que tendría vida y tiempo para hacerlo.                Espera unos instantes, quiere tomar el hilo conductor de la escritura, tiene la sensación de tener la pluma en la mano. Se imagina el punto donde quedó el escrito e intenta continuar...                Todo está confuso, escribir le cuesta trabajo, apela al recuerdo, pero el Bzzzz, bzzzz en el ambiente no lo deja concentrar.                Hace un año su médico le había manifestado de que no suspendiera sus medicamentos porque tenía un alto riesgo para eventos vasculares como el que estaba viviendo.  Recuerda de una manera fugaz esta advertencia, pero decidió no hacer
Leer más

Prioridades

Imagen
Mariana salió de la oficina con los sentimientos hechos un nudo, le avisaron que su tía había recaído por una antigua afección pulmonar, su jefe le llamó la atención por no incluir una factura en el reporte mensual, y Manuel le canceló por tercera vez la cita que tenían.             Cruzó la calle que separaba la empresa de un parque. Había llovido, el frío y la humedad, hacía más deprimente su ánimo maltrecho, en vez de caminar por la acera hasta la esquina para tomar su transporte, como lo hacía normalmente, decidió cruzar el parque, caminaba sin prisa, casi arrastrando los pies. Recorrió el sendero con bancas de hierro en las márgenes, hasta llegar a una pequeña rotonda.             Recostado junto a un árbol la miró pasar, cuando ella avanzó unos metros, se puso de pie y la siguió a cierta distancia, hasta que se sentó en una de las bancas, sacó un libro y comenzó a leer, unos minutos después sonó su celular, al momento de contestar levanto la vista y descubrió a su observador:
Leer más

Par de Reinas

Imagen
  ─¿Vas a ir o no? ─me preguntaron desde el auto en marcha. Los miré con desconcierto. En el viejo Volkswagen iban apretujados los cuatro hermanos Reyes que me invitaban a sumarme a la aventura. Su papá iba al volante. Días antes habíamos platicado de esa posibilidad, pero yo todavía no me decidía a correr el riesgo. Desde hacía tres años nos habíamos hecho grandes amigos. Todo había empezado porque Alf, uno de los hermanos, tocó a mi puerta cuando escuchó que de mi casa salían los acordes de una rola de los Rolling Stones. ─¿Quién está escuchando esa música? ─me preguntó de botepronto cuando abrí el zaguán. Desconcertado por el tono imperativo de su cuestionamiento le respondí que yo y enseguida se puso a hablarme de la coincidencia de nuestros gustos por la banda británica. Fue el inicio de una amistad que se ha fortalecido al paso de los años a través de conciertos, borracheras, pláticas, intercambios de discos y mil cosas más. En ese momento, sin embargo, debía tomar una de
Leer más