Huellas
Jazmín García Vázquez
Coloqué
el mantel con delicadeza y comencé a distribuir la comida y los adornos. Me
permití imaginarlas encantadas, disfrutando la bienvenida que les había
preparado, pero las lágrimas comenzaron a gatear en mi rostro cuando me planteé
la posibilidad de que no recordaran el camino o peor, que no quisieran
regresar. No soporté seguir ahí y subí a mi habitación. Él no llegó esa noche.
Al
día siguiente, cuando bajaba para dirigirme a la cocina, me quedé inmóvil a la
mitad de las escaleras. No lo podía creer, los juguetes que había colocado
estaban en el piso, bajo la mesa donde ellas solían ocultarse. La ofrenda
estaba desordenada y había pequeñas huellas de lodo en el suelo. Salí de la
casa y noté la tierra mojada, debió haber llovido toda la noche. Él llegó y me
preguntó qué había ocurrido.
—¡Ellas
vinieron, Alfredo!
—¿Quiénes?
—Nuestras
hijas, Ana y Ema, estuvieron aquí anoche —respondí llevándolo hacia la ofrenda.
—Estás
enferma. Desde ese día no dejas de fastidiarme con tus tonterías, ¡déjate de
escenitas estúpidas, actúas como loca!
—¡Tú
tienes la culpa! —grité desesperada—. ¡Tú las mataste!
—¡Cállate!
—exclamó aventándome contra la pared.
Después
un par de golpes, para asegurarse de que en serio me callara.
—Más
te vale no volverme a hablar así, ¿entendiste? Fue tu culpa, no soportas saber
que eres la peor madre porque no supiste mantener vivas a tus hijas. Me largo y
cuando regrese quiero que hayas quitado esa maldita ofrenda.
Ambos
tuvimos la culpa. Ese día llovía y los gritos saturaban la casa. Su aliento a
alcohol, el mío a tristeza. Sus manos rasposas, echadas a perder a propósito
para estropear al golpear, incluso al acariciar. Sus celos infundados, como mi
amor hacia él. Y cuando amenazó con llevarse a las niñas lejos de mí, ellas
salieron corriendo. Les grité para detenerlas, pero él comenzó a golpearme
hasta devolverme al lugar donde había pertenecido desde que estábamos juntos:
el suelo.
Después
de un rato se cansó y decidió salir. Pensé que iría a la cantina o con su
amante, en ambos lugares su mierda era celebrada e incluso alimentada. Al verlo
partir por fin pude respirar con libertad, tardé unos instantes en levantarme y
fui a lavarme la sangre para salir y buscar a mis hijas. Seguí sus huellas
hasta el río y vi parte de un vestido flotando. La lluvia había hecho que el
agua subiera y corriera con más velocidad.
Hay
diversos tipos de dolor, el peor pertenece a una madre que pierde a sus hijos,
pues los ve llegar al mundo con la única esperanza de no verlos partir. Cuando
sacaron sus cuerpos, mi vista se nubló, ya no eran mis hijas y yo nunca
volvería a ser su mamá.
Comencé
a retirar algunas cosas de la mesa, pero me detuve. No podía, de alguna forma
todo lo que había colocado las llamó, las trajo de nuevo a mí. Volví a acomodar
el altar y maquillé mis golpes; no quería que me vieran así, aunque claro, sólo
así me recordaban. Creí que él no regresaría hasta el día siguiente, pero llegó
a media noche y comenzó a tirar todo, arrojándolo contra las paredes y contra
mí. Yo permanecía quieta, viendo cómo las volvía a matar; entonces recordé que
ya no podía perder nada. Sabía que no ganaría, pero no me importó: cada golpe
me acercaba más a ellas y me alejaba de él.
Desperté
a la orilla del río, aturdida. Caminé de regreso a casa y al entrar contemplé
de nuevo la ofrenda; ellas estaban ahí, jugando bajo la mesa. Sonrieron
entusiasmadas al verme entrar. Lucían hermosas, vivas. Me acerqué a ellas y las
abracé.
—¿Cómo
es posible? —pregunté llorando.
Entonces
lo entendí: ahí estaba también mi fotografía. Otra vez era noviembre y comencé
a recordar todo. Él me mató y arrojó mi cuerpo al río. Pero eso había pasado
hace un año, yo había regresado a este mundo por el altar que ahora también
estaba dedicado a mí.
Conozco
un alma que vive atormentada; pertenece al hombre que coloca la ofrenda para
nosotras. Ese ser ruin y desgraciado se esmera cada noviembre y se encierra con
sus fantasmas, soportando las luces que se prenden y apagan, las huellas en el
suelo, el frío y los susurros. Lo soporta y vive con eso cada año sin ser capaz
de sentir miedo, sólo culpa.
Está impresionantemente, increíble. Me gustó muchísimo, tiene una fluidez, una escritura amarga, una facilidad para transportarte y ser un espectador inmerso en los hechos.
ResponderBorrarHola Daniela, soy una de las personas que coordina el Taller de Narrativa GestaCuentas motivo de este blog. Estoy completamente de acuerdo con lo que comentas sobre el cuento de Jazmín, quien colaboró con nosotros para esta publicación. Cuando leí el cuento pude ver la imagen de la narradora cuando descubre que está muerta y vuelve a recordar lo que sucedió hace tiempo.
BorrarTe invitamos a seguir nuestra página y blog; y seguir comentando nuestros cuentos.
Buenas noches, excelente lectura.
ResponderBorrarMe alegra que te haya gustado. Lo haré llegar a la autora
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