Taller de Narrativa GestaCuentos

  Escuche decir a la entrada, que la construcción está orientada hacia el Este, por donde nace la luz al empezar el día.      Algo me atrae hasta ahí. Llevo semanas pidiendo todos los días a Dios que me ayude a encontrar la cura para mi vista, ésta ha mermado rápidamente en un breve tiempo.      Es la primera vez que entro en aquel lugar. El sonido de la fuente me conecta inmediatamente con el templo. Se respira paz en cada rincón; la armonía de las flores silvestres y el camino iluminado por veladoras me transportan a una quietud insondable, su aroma a copal es una invitación a mis sentidos, a dejarme fluir.      Me hinco en los cojines dispuestos y elijo frente a la luz, orar, cada palabra brota con vehemencia y entrega, aunque en silencio. Cuando termino hago una pequeña inclinación de respeto y me dirijo afuera del recinto. Al límite de la puerta de cristal observo que afuera hay un jardín enorme de rosas color carmesí, el paisaje es mágico. Se puede ver el camino de salida p

¿Qué me pasa? a veces me duele mucho y no puedo apoyar bien y otras se me pasa como si nada. Ahora me van a apodar El Pirata y no Molcas, como me decían todos. Pero bueno, sana, sana, colita de rana, ¿qué no? No pasan muchos días cuando el problema ya no es cami nar, sino que empiezo a echar chorros de baba y mis ojos me arden como cuando ponían el humo del anafre. Mi boca se me entumece y casi no puedo comer. Yo nomás veo cómo la gente me receta una cara de desagrado, pero nadie me pregunta nada. Por fin… Quién diría que una bata blanca me pondría tan contento alguna vez. Eso sí, que cambie la comida, que algo de mis huesos, que mi sangre quién sabe qué. Yo sólo sé que me siento del carajo y después tanto teje y maneje esto no se resuelve. Con mis ojos llorosos, y casi a susurros, trato de decirles que esto no está funcionando, pero parece que no me escuchan; al menos con eso consigo apapachos y bolsas de agua caliente que me tranquilizan un poco. Los días pasan y esto nomás no

  El olor a maíz se extiende por toda la cuadra, eso y la larga fila son el mejor anuncio de las sabrosas que son las tortillas. Doña Laura es descendiente de Cintéotl, los hijos de la deidad son reconocibles por sus antebrazos empanizados. Canta todo el tiempo, con su voz de soprano, muy dulce. ¿Qué entonará esa mujer? ¿Un arrullo? Tal vez, porque Laurita arropa las tortillas como a recién nacidos. Las está acunando, así, al terminar de cocerse estarán listas para salir al mundo. Cuando llegó a la tortillería con días de nacida, dormía mientras su mamá despachaba; ella cómo el sabroso producto de maíz, estaba terminándose de cocinar en el interior del local. Baja el volumen del canto para clavar los ojos en la clienta: —Un kilo. Hecha la nota mental, recoge de un cilindro los manjares redondos, amarillos y calientitos. Los acomoda sobre la servilleta ¿Cuántos trapos se han extendido en su mesa debajo de la báscula? Pensándolo bien, tal vez canta un vals… Laura recuerda

  de las puertas del infierno, libra señor su alma...   El tren está por partir ¡Anda vamos, es hora! dice la mujer de angelical voz. Los chasquidos de las ruedas entre las vías presagian la partida. La madrugada se acerca entre arreboles verdes y azules. De nuevo no tengo boleto Julia, anda tú y disfruta, dijo el viejo de cejas espesas mientras en sus ojos se ausentaba el brillo. Son más de tres viajes que hago desde que estamos juntos y no sé porque no quieres regresar a verlos José, debes ir, si algo hiciste mal ya te perdonaron, estoy segura, yo lo haría, creo que ella también. Creo que las reglas no son así, lamentó con prudencia el hombre de sonrisa escueta. El tren partió, los felices pasajeros detenían sus mandíbulas ante su alegría, imaginaban lágrimas caer de las cuencas vacías, los corazones latían donde una vez yacieron. En el destino aguardaba Isabel, entre los lirios blancos y la flor de cempasúchil serenada, con gran decoro quitaba las hierbas que atisbab